Я умер осенью от печали. Шел по улице и вдруг: хлоп! – и все. Хоронили меня два муравья. Не тело хоронили – грусть, такая легкая была, что даже муравьи справились. Закапывать грусть не стали, подвесили на ветку дерева, она и сама испарилась. Поднялась грусть к облаку, но не приняло облако такую гостью. Полетела грусть к солнцу, но и не там ее дом оказался. Обратилась грусть к морю, да не родня оно ей. Поднял мою грусть ветер высоко-высоко в небо, стал надувать, как шарик. Дул-дул, пока грусть не лопнула. Полетели на землю малые иголочки, рассыпались по сердцам человеческим. Так и живу теперь в каждом сердце грустинкой осенней. Видимо, не я один живу, печали уж слишком много в людях.
Вот такие или примерно такие прозаические миниатюры собраны в книге под названием "Тетради Авроры"