Верди

На улице метель, метель, метель…
Какая там свиридовская нежность?!
Скорее, достоевская кромешность,
И покидать не хочется постель.

Ненастье не считая за ЧП
(На то и март – худая крыша мира),
Ты в шубке и платке из кашемира,
Идёшь навстречу колющей крупе,

В футляре за спиной виолончель,
В кармане – проездной и горсть «коровок».
До Мариинки десять остановок,
И можно покемарить под метель.

А снег идёт, и транспорт весь стоит,
(Опять за опозданье извиняться!).
Вчера «Дон Карлос» кончился в двенадцать,
А нынче «Травиата» предстоит,

А значит, только за полночь домой,
Но обещали скоро выходной.

Настроились. Умолкли голоса,
Внимание на руки дирижёра,
И с первых тактов тихого минора
Ты снова улетаешь в небеса,

И нет уже на свете ничего –
Ни дома, ни усталости, ни смерти,
А только есть величественный Верди
И музыка прекрасная его.

Послушная в руках виолончель,
А за окном метель, метель, метель...